Shadow

Анимэ говорите. Ну что ж, у меня тоже ковайчики есть. Может тоже кому-то понравятся. Ня.

Мгновенье Случайно утонув в глазах Застыть, как каменная дева. И отступить, не сделав шаг, Не отличив любовь от гнева. Ты тоже, так не ожидал Со мной душой столкнутся, взглядом. Ты даже не подозревал, Что вновь окажемся мы рядом. Мы замерли, смотря в глаза. И заглянув друг другу в души, Мы всё молчали, не найдя слова. Мы не желали говорить, но мы желали слушать. Лицо к лицу, глаза в глаза. Но не смогла я больше оставаться. И так, друг другу слова не сказав, Мы разошлись, Чтоб больше не встречаться.

Ждать Я жду. Хотя, чего мне ожидать. Начала ли? А может наважденья? Я жду. Я просто буду ждать, Хоть и в душе моей живут сомненья. Но больше веры на душе, Надежды хрупкой, но живучей. Ещё мечта живёт во мне, Что как от солнца светлый лучик. Я жду, отдав себя мечте. И в путь зовёт она с собою Сквозь тучи, к крохотной звезде, С порывом ветра, за душою. И ждать… лететь… на встречу рваться К той крохотной звезде, сквозь ворох туч. Надеяться, а может верить, может ошибаться… Но вновь срываясь падать вверх с высоких круч. Мне ждать. Мне жить и просто верить. Как верит кто-то там, кого я очень жду. Мне ждать, открывши настежь двери. И улыбаться , сохранив в душе мечту.

В последнее время, я очень часто стала задумываться... обо всём, о себе, о других.... просто задумываться. И вот получилось такое стихотворение. В маскараде Я надевала много масок: Бумажных, глиняных, стальных. Я окуналась в сотни красок, Но так и не нашла своих. В своём безумстве заплутавши, Я окунулась в маскарад. И сотни раз маски менявшим Я не меняла только взгляд. Что отражал то что осталось, Всё то, что было лишь во мне, Всё что под маскою скрывалось, Что не растеряно в толпе. Меняла маски, словно лица, И в образе любом жила. Я наполняла маски смыслом… Вот так я думала тогда. Я столько масок поменяла, Что потеряла смене счёт. Я в стольких красках побывала, Что лишь прозрачность и влечёт. Всё б ничего, но я устала. Уж надоел мне маскарад. Да вот утеряно начало, И не вернуться мне назад. В безумных образах и масках Я потеряла и лицо. И в мешанине разных красок, Я позабыла кто я. Кто? Вернуть бы истинный мне облик, Да маскарад забрал его. И может также где-то ходит Тот, кто одел моё лицо.

Темная, мысли всегда прекрасны, ведь они особенны. И сюжет у Вас довольно интересный. Меня очень заинтересовало эта "сущность" в черном балахоне. А кто она? Если это не тайна, то мне бы очень интересно было узнать о ней .

Отраженье А отраженье в зеркале, совсем со мной не схоже. Пустынный взгляд и мёртвое лицо, Как будто мы другие, вовсе не похожи, Как будто дети разных мы отцов. По моему лицу хлестают слёзы, Её же лик мертвецки нерушим. В моих глазах ещё остались звёзды, Её глаза потухли и мертвы. Я говорю – она нема как рыба. Моя душа боли – её уже мертва. Моё сердце трепещет – её же сердце глыба. Она одна, а я и вовсе не нужна.

Действительно «Зачем?...». Этот вопрос, я стала очень часто задавать себе в последнее время(грустная улыбка) Зачем?.. Писать?.. А мне ли знать, Когда душа сокрыта болью. И как могу я создавать, Коль я растоптана душою? Кому писать? И для чего? Для скользких лживых восхвалений? Кому скажите? Для кого? Для тех кто дарить лишь призренье? Для тех, кому в моих стихах, Рассказах или моих песнях Виднеется лишь только мрак, Кому их смысл неизвестен? Или писать для тех кто слеп, Кто в строчках видит только рифму, Для кого слово «хлеб» - лишь «хлеб» И нет иного ему смыслу? Так для кого? Зачем писать? Чтоб только в душу наплевали? Чтоб было за что наплевать? Чтоб снова просто растоптали? А доносить… Кому? Чему? Ведь им всё это не понятно. Мне Вам ответить почему? Да это ж так невероятно. Зачем писать? И для кого? Вопрос стоит перед глазами. Звучит лишь фраза – «Для чего?», В душе омытою слезами.

Как мало... Наврятли кто поймёт порыв души, что рвется к предкам. Наврятли кто поймёт порыв души, что рвется в даль. И мало тех, кто сможет слышать песню ветра, И мало тех, кому она нужна. Как мало тех осталось, кого манят звёзды, Кому дорогой стали тысячи миров, Кому приносят боль чужие слёзы, Кому чужие души говорят без слов. Как мало их осталось, тех кто ищет, Как мало кто собой остался чист, Кто в поисках куска, как зверь не рыщет, Кто безразличие призрел и эгоизм. Как мало тех, кто слышит песню ветра, Что принесли далёкие миры, Что в глубине у нас искриться светом, Который для других оставишь ты.

Темная, конечно понравились. Можете даже и не сомневаться, ведь творчество каждого из нас –это часть его души. А душа – она всегда прекрасна. Да и сюжет интересен, я бы с огромным удовольствием взглянула на остальные Ваши работы. И с нетерпением буду ждать пока Вы их выложите. ;)

В этом году, в наш город, зима принесла много снега. Превратив его в иллюстрацию к какой-то необычной и дивной сказке. Я сразу хочу извиниться за качество фотографий, так как они сделаны с помощью мобильного телефона, да и фотограф с меня не важный. Но мне очень бы хотелось поделиться со всеми вами, этим кусочком зимнего счастья. Ну а это собственно я, залезла в снег по самые "не могу" и радуюсь . Все-таки снежная зима это прекрасно...

Вот немного лёгкого и зимнего. Я так люблю свой зимний город. Особенно когда он весь засыпан снегом… В моём городе снег В моём городе снег. В моём городе сказка. Белоснежная сказка вчерашней мечты. Красота та не требует громкой огласки, Глубиной всего сердца поймёшь это ты. Снег кружиться, как бабочки белые летом, В своём танце безумном, но вольном таком. И ты видишь лишь тайну смотря на всё это, Что храниться в холодных оковах из льдов. В моём городе снег. В моём городе сказка, Та что радует нас своей лёгкой игрой. И окрасилось всё, будто в белые краски. Как же ты стал прекрасен, мой город родной. Ну как Вам? Интересно ваши мнения. И особенно хотелось бы узнать какие чувства у вас вызывает это стихотворение.

Потянуло на повторное чтение.(смущённая улыбка) Читаю «Отзвуки серебряного ветра» книга первая, автор книги Иар Эльтеррус. Довольно интересный цикл книг… Интересные мысли, интересное виденье.

Вы знаете Рэй, а действительно что-то есть в сказанных Вами словах. Ведь эти "грани" зачастую создаём мы сами… (печальная улыбка) Кто-то от этих «граней» смог освободиться и при "жизни", а кто-то лишь после «смерти»(физического тела). Для кого-то «смерть» -это долгожданная свобода, а для кого-то – это отрывок бесконечного и долгого пути.

Немного раздумий :shy: Грани На отвесной скале, над обрывом, над бездной, Я сидела в раздумье, смотря в пустоту, Позабыв про все грани, о воле железной, Наблюдала я молча простую игру. Как о грани пустые, крылья лёгкие бьются Мотыльков беззаботных, хотя не слепых. Грани вязкие ними же и создаются, Для себя заплутавших, хотя и живых. Мотыльки бьются с силой о тонкие грани, Но прорваться не могут сквозь сети свои. Ну а грани растут и сжимают сознанье Забирая мелодию жизни у них. Им привычны те стены, в которых закрыты. Это их тесный мир, но знакомый такой. Они сами творцы в этом мире событий, Они сами воры, они сами закон. Но прозрачные крылья, так трепетно бьются, Создавая всё больше граничных углов. Очень редко из них кто-то к грани пробьется. Очень редко увидишь таких мотыльков. Но дохнёт ветерок над холодною бездной. И улыбка рисунком скользнёт на лице, Потянусь я рукой над скалой той отвесной, Защемит тихо боль на душевном рубце. Я коснусь незаметно углов хрупких граней И они задрожат под касаньем моим. И сквозь множество крыльев найдётся созданье, Что отвергнет законы всех граней своих. Он прорвётся сквозь липкие нити сознанья, Для него потеряют всю твёрдость углы. Он прорвётся на волю, к путям мирозданья. И поймёт. Как же грани бывают малы

Да-а-а-а… помню это время. Наша совместная робота как я погляжу. Ну что ж, Ваше право In_Nomine . Хоть могли и у меня спросить, а то как то немного обидно выходит. Тем более что Ваши авторские(собственные) стихи куда более лучше.